A arte é muito diferente do artista, e pode até ser o caso de nela conter alguma coisa dele, mas é muito maior que o mesmo, a tal ponto de não se conter dentro do genitor sentindo a necessidade incondicional de saltar pelas pontas dos dedos e da língua, pela centelha acesa nos olhos, pelo papel escorrendo pelos fios tristes do pincel úmido. Sempre se buscando nos pequenos porque já ela própria infinita e faminta dos mortais que nela habitam.